人生大抵是一本与生俱来的无字书，封面素净得像初生的宣纸，扉页上只有浅浅的呼吸痕迹，剩下的千章万节，都要靠自己用一生的时光落笔。
儿时的乐趣是书里最鲜亮的彩页，是巷口追逐时扬起的碎光，是过家家时捏皱的花瓣，是趴在田埂上数蚂蚁时洇开的笑意，那些纯粹的欢喜不用刻意雕琢，便在纸页间晕出暖黄的光晕。
少年时的青涩则是带着薄霜的字迹，是课堂上偷瞄心仪之人时的慌乱笔触，是与人争执后红着眼眶却不肯低头的倔强线条，是对未来似懂非懂的憧憬与迷茫，一笔一画都带着笨拙的真诚，藏着欲说还休的心事。
我们都在以时光为笔，以经历为墨，慢慢填充这本无字书。
那些深夜里的辗转、跌倒后的爬起、相聚时的欢颜、别离时的泪光，都是独一无二的墨水，写就属于自己的秘密与成长。
可世间总有另一种人生，有些人从降生的那一刻起，那本本该空白的书就己被提前注满了墨水，字里行间都是既定的轨迹，是旁人早己写好的剧本。
他们的人生像被设定好程序的木偶，每一步该往哪里走，每一句话该怎么说，甚至每一次微笑该扬起多少弧度，都有明确的标注。
就像一本跌宕起伏的小说，主角永远握着人生的笔，能改写剧情、逆转命运，而他们只是天生的配角，即便心里藏着翻江倒海的想法，即便那些语言动作并非本心，也只能循着预设的轨迹前行，无法挣脱既定的框架。
他们的书里没有自由的留白，只有密密麻麻的规定，活着仿佛不是为了书写自己，而是为了完成别人早己定稿的内容。
有人用一生的时间“写”完这本书，每一笔都是随心而动的选择，每一页都藏着独属于自己的风景，哪怕字迹潦草、情节平淡，却是完完整整的“自我”；而另一些人，却要用一生的时间“完成”这本书，他们不是书写者，只是执行者，循着既定的脉络走到终点，合上书时，连自己都认不出书里的人是谁。
他们本是血脉相连的双胞胎，同一对父母的孕育，同一间屋子里的啼哭，同一缕阳光下的蹒跚学步，却在人生的岔路口，被推上了截然不同的轨道。
在同一个世纪的风里，一个在旷野上肆意奔跑，玩着“探索世界”的游戏，每一步都踏在未知的土地上；另一个却被困在精致的牢笼里，玩着“按部就班”的游戏，每一步都踩在设定好的格子里。
在同一时空的星光照耀下，一个的命运是奔腾的河流，汹涌着无限可能；另一个的命运却是静止的湖泊，只能映出重复的风景。
无数个深夜，他们都会望着同一片月亮发呆：为什么我的人生会是这样？
为什么同样的起点，却走向了截然不同的终点？
为什么别人能握着自己的笔，而我只能循着别人的字迹前行？
那些藏在心底的疑问，像未干的墨渍，在纸页间晕开淡淡的苦涩，却终究找不到答案，只能在既定的人生里，继续扮演着早己被安排好的角色，任由那本不属于自己的书，翻到最后一页。
你所看到的是现实世界吗？
世界上真有平行时空吗？
你敢说你看到的不是梦境吗？
你难道忘记了世界末日己经来过了吗？
你敢保证世界上真的没有魂魄吗？
你亲眼看到的真实真相吗？
你难道没有真正在做哪一件事，发现你己经做过这件事了吗？
所有的答案都要来源于你自己是否相信自己，你相信自己还是相信以前的自己？
如果是现在那就没有了，相信自己，为现实而活。
注，全文虚拟
最新评论