寒风不仅冻僵了她的手指，更刺痛了她最后一丝希望。
电话那头父亲的冷漠，像一把钝刀，慢慢割开她心底仅存的温暖。
手机屏幕在寒风中闪烁着微弱的光，映着林晓晨冻得通红的指尖。
她站在旧城区巷口的电话亭旁，深吸一口气，呼出的白雾瞬间被风吹散。
按键时，她的手指在发抖——不只是因为冷。
电话接通了，传来父亲林建国熟悉又陌生的声音：“喂？”
“爸……”晓晨的声音干涩，“妈病得很重，需要钱做手术。”
电话那头沉默了几秒，背景里传来一个女人尖锐的声音：“谁啊？
这么晚还打电话！”
“是晓晨。”
父亲压低了声音，像是在捂住话筒说话。
那个女人——晓晨的继母，声音立刻提高了八度：“又来找你要钱？
我就知道！
咱们家小宝下个月的补习费还没着落呢！”
晓晨握紧电话亭冰冷的玻璃，指甲几乎要嵌进掌心。
“晓晨啊，”父亲的声音重新清晰起来，带着刻意的疏远，“你也知道，爸现在这个家也不容易。
小宝才上小学，开销大得很……”一阵狂风卷起地上的落叶，拍打在电话亭上，发出噼里啪啦的响声。
晓晨透过模糊的玻璃，看见远处自己那间月租三百的出租屋窗口漆黑一片——母亲还在那里等着她带钱回去买药。
“爸，就借三万，等妈做完手术，我打工还你。”
晓晨的声音带着自己都没察觉的哀求，“医生说再拖下去就危险了。”
继母的声音又插了进来，这次更近了，显然是从父亲手中抢过了电话：“林晓晨，你要点脸行不行？
你妈当年非要离婚，现在有病了想起我们来了？
建国现在是我丈夫，他的钱就是我的钱，一分都没有！”
晓晨感觉一股热血冲上头顶，她几乎要对着话筒吼回去，却听见父亲接过电话，语气疲惫：“晓晨，听爸一句劝，”他的声音突然压低，“你画那些画有什么用？
能当饭吃吗？
不如找个工厂上班，踏实。”
“……爸也是为你好。
现实点，别学你妈，一辈子活在梦里。”
晓晨的手指紧紧攥着话筒，关节泛白。
她想起七岁那年，父亲收拾行李离开时，也是用这种“为你好”的语气对母亲说：“李梅，你醒醒吧，靠画画养不活孩子。”
那时母亲只是沉默地坐在窗前，画架上的半成品被夕阳染成血色。
“爸，”晓晨的声音突然平静下来，平静得让她自己都害怕，“所以，你是一分钱都不肯借了，是吗？”
电话那头又是一阵沉默，然后听见继母在旁边嚷嚷：“告诉她！
没戏！
让她死心！”
林建国终于开口，声音像是从很远的地方传来：“晓晨，爸真的没办法……你好好照顾自己，也……照顾好你妈。”
嘟—嘟—嘟—电话被挂断了。
晓晨还保持着握话筒的姿势，僵硬地站在电话亭里。
寒风从门缝钻进来，卷走电话亭里最后一点温度。
她慢慢放下话筒，推开电话亭的门。
风立刻裹挟着沙尘扑来，迷了她的眼睛。
或者说，是别的什么迷了她的眼睛。
晓晨站在街角，看着这个她生活了十八年的南方小城。
夜色中的旧城区像一张褪色的老照片——斑驳的墙面，歪斜的电线杆，还有远处那间她和母亲租住的、只有十平米的出租屋。
她想起父亲离开后的这些年。
母亲白天在服装厂踩缝纫机，晚上接一些绣花的零活，手指经常被针扎得血肉模糊。
但即使这样，母亲还是省吃俭用给她买画具，说：“我们晨晨有天分，不能埋没了。”
“画得再好也没用。”
父亲的话像一根针，扎进她心里最柔软的地方。
晓晨慢慢走回出租屋。
推开吱呀作响的木门，屋里比外面暖和不了多少。
母亲李梅躺在床上，盖着那床己经看不出原色的棉被，睡得并不安稳，眉头紧锁，偶尔发出一两声压抑的咳嗽。
床头柜上放着一本翻烂了的《建筑的诗意》——那是母亲去年生日时，用攒了半年的私房钱给她买的礼物。
晓晨记得母亲递给她书时，眼睛亮亮的：“晨晨，你喜欢画画，以后说不定能当建筑师呢，设计漂亮的房子。”
那时晓晨还笑着回了一句：“妈，建筑师要上大学，咱们哪有钱啊。”
现在想来，那句话像一把刀，一定也扎痛了母亲的心。
晓晨坐在床沿，借着窗外路灯透进来的微弱光线，看着母亲消瘦的脸庞。
才西十五岁的人，头发己经白了一大半，眼角的皱纹深得像刀刻一样。
她轻轻握住母亲露在被子外面的手——那双曾经能绣出最精美图案的手，现在只剩下皮包骨头，冰凉得像这冬夜的风。
“妈，”晓晨的声音很轻，轻得几乎听不见，“我不会让你有事的。”
她起身，从床底下拖出那个陪伴她多年的画箱。
打开箱子，颜料的味道扑面而来——那是她最熟悉、最安心的味道。
里面整齐地摆放着画笔、颜料、画刀，还有厚厚一叠素描本。
她翻开最上面一本，第一页是她十岁时画的家——那个父亲还没离开时的家。
虽然笔触稚嫩，但画面上的每个人都笑着，连窗台上的猫都眯着眼睛，一副满足的样子。
“画得再好也没用。”
父亲的声音又在耳边响起。
晓晨猛地合上画本，深吸一口气。
她拿出手机，打开通讯录，找到一个备注是“张老板”的号码。
那是本地一家画材店的老板，曾经说过想收购她的二手画具。
“张老板，我是晓晨。
我有一套画具想出手，您明天方便看看吗？”
电话那头的张老板语气热情：“哎呀，晓晨啊，你的画具肯定保养得好！
明天上午过来吧，我给你个好价钱！”
挂断电话，晓晨静静地坐在黑暗中。
画箱敞开着，像一道无法愈合的伤口。
她知道，卖掉画具的钱远远不够手术费，但至少能买点好药，让母亲少受点罪。
窗外，风声呜咽，像是这座小城在为谁的梦想送葬。
晓晨蜷缩在母亲身边，轻轻靠着她冰冷的后背，像小时候那样寻求一点温暖。
母亲的呼吸很轻，轻得让人心慌。
“妈，你会好起来的。”
她低声说，不知道是在安慰母亲，还是在安慰自己，“我一定会让你好起来的。”
黑暗中，她闭上眼，却清晰地看见父亲离开时的背影，和继母那张写满嫌弃的脸。
下一次，晓晨在心里发誓，我不会再求任何人。
而此刻，远在城市的另一端，林建国挂断电话后，站在阳台上抽烟。
继母在屋里哄着他们的小儿子睡觉，嘴里还嘟囔着：“总算打发走了，以后别接她电话！”
林建国吐出一口烟圈，看着烟雾在寒风中迅速消散。
他想起晓晨小时候，总是举着刚画好的画追着他问：“爸爸，我画得好不好？”
那时他会把女儿抱起来，夸她是个小天才。
是什么改变了？
是新的家庭？
是生活的压力？
还是他自己那颗早己麻木的心？
他掐灭烟头，转身回屋，把寒风和回忆都关在门外。
有些选择一旦做出，就再也回不了头了。
而有些伤害，一旦造成，就会像这冬夜的风，冷到骨子里。
（接下来的剧情预告：走投无路的晓晨会在街头跪地举牌“画画换医药费”，她将如何面对路人的目光？
又会遇到怎样的转机？
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