凌晨三点的灵寿镇，黑暗如一团浓稠的墨汁。
许焱坐在母亲的床边，屋内只剩下他急促的喘息和墙上钟表的滴答声。
窗外的风吹得枯枝在玻璃上发出阵阵细碎的敲击，好像有人在低声哭泣。
母亲的脸色苍白，嘴角微微翘起，仿佛还在安慰他，但她的眼睛己经合上，再也不会睁开。
许焱的指尖轻轻颤抖着，攥着母亲瘦弱的手。
他不敢相信，这双曾经温柔抚摸过他脸颊的手，如今却毫无温度。
他想大声呼喊，想唤醒母亲；可声音哽在喉咙里，怎么也发不出来。
死亡的气息笼罩着整个房间，压得他喘不过气。
当村里的医生宣告母亲离世的消息时，许焱只觉得整个世界都塌陷了。
他记得小时候，母亲总会在夜晚给他讲故事，关于灵寿镇的传说，关于生与死的轮回。
她说，死亡并非终结，而是另一种开始。
可现在，母亲静静地躺在那里，仿佛只是睡着了，只是再也不会醒来。
葬礼那天，天空下着细雨。
许焱站在母亲的灵前，周围是亲友低声的抽泣和安慰。
他的心却仿佛被撕裂，空荡荡的，什么也听不见。
他看着母亲的遗像，泪水控制不住地流下来。
回忆如潮水般涌来——母亲温暖的怀抱、她轻柔的叮咛、她用粗糙的手掌为他缝补衣裳的身影。
灵寿镇的老人说，死者的灵魂会在七日后回到家中，看看亲人是否安好。
许焱不知道这些传说是真是假，但他宁愿相信母亲的灵魂还在某个地方，或许正牵挂着自己。
他开始频繁地做梦，梦见母亲站在庭院里微笑着，对他说：“焱儿，别害怕，妈妈在你身边。”
可是醒来后，屋子空荡荡的。
每个夜晚，他都要在黑暗中独自忍受恐惧和思念。
死亡成了他心头挥之不去的阴影，无论走到哪里，都被它紧紧缠绕。
许焱开始害怕夜晚，害怕安静，甚至害怕自己的房间——因为那里太多母亲的气息。
父亲在葬礼后变得沉默寡言。
他常常坐在院子里，望着远方发呆。
许焱想找人诉说，却发现所有人都沉浸在自己的悲伤里。
灵寿镇的生活仿佛被按下了暂停键，所有的笑声、嬉闹，都消失了。
许焱觉得自己被孤独包围，只有母亲的影子还在陪伴着他。
夜深时，他会偷偷翻看母亲生前的日记。
母亲用娟秀的字迹写下对生活的感悟，对儿子的期望，以及对死亡的恐惧和释然。
许焱读着读着，心里渐渐有了疑问：死亡到底意味着什么？
人为什么会死？
死后的世界又是什么样子？
自母亲离世后，许焱变得敏感而多疑。
他开始思考生命的意义，害怕自己也会像母亲一样，某天突然离开一切。
他害怕终结，害怕未知。
他甚至害怕忘记母亲的模样，害怕时间会带走所有记忆。
他试图在家中寻找母亲的痕迹——衣柜里的旧衣服、厨房里她最喜欢的陶瓷碗、床头柜上的照片。
他一遍遍触摸那些物品，仿佛可以通过它们重新感受母亲的温度。
灵寿镇的夜晚总是漫长。
许焱常常一个人坐在院子里，望着天上的星星发呆。
他想象母亲的灵魂变成了一颗星星，永远守护着自己。
有时候，他会轻声自语：“妈妈，你还在吗？”
可是风吹过院子，只有枯叶在地上打转，没有任何回应。
随着时间推移，许焱的悲伤没有减轻，反而愈发沉重。
他开始害怕死亡，害怕所有亲人都会离开自己。
他不敢去医院，也不敢参加葬礼。
他甚至害怕小镇上的丧钟声，那低沉的回响仿佛预示着新的终结。
死亡成了他无法摆脱的魔咒，让他每天都在焦虑和恐惧中度过。
然而，悲伤也让许焱变得敏感起来。
他开始关注家人的健康，关心朋友的安危。
他不再轻易发脾气，也不再对生活无所谓。
他觉得自己必须珍惜眼前的一切，因为生命太过短暂，死亡随时都可能降临。
在母亲离开之后，许焱学会了独自面对黑暗和恐惧。
有一天夜里，许焱在院子里坐了很久，首到月亮升起。
他看着银色的月光洒在地上，突然明白了母亲曾经说过的话：死亡并不是终结，而是另一种开始。
他想，也许母亲并没有真正离开，只是换了一种方式陪伴着自己。
思念会让他痛苦，但也会让他成长。
许焱开始试着接受母亲的离世。
他把母亲的遗物整理好，放在一个小木盒子里，珍藏在自己的书桌上。
他每天都会在心里默默地和母亲说话，诉说自己的烦恼和忧愁。
他知道，母亲的爱不会因为死亡而消失，它会像灵寿镇的星星一样，照亮他前行的路。
夜色渐深，许焱在母亲的床前静静地坐着。
他抬起头，看着窗外的月光，心里却不再只是悲伤。
他知道，死亡的阴影不会轻易散去，但他愿意在这阴影中寻找希望和力量。
或许，亡母的离世只是他灵寿之途的起点。
他轻声呢喃了一句：“妈妈，我会努力让自己变得坚强。”
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